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Scrivo per chi inciampa,
non per chi cerca.
Poche righe lasciate lì,
come un pane sul muretto:
chi passa lo guarda,
qualcuno lo tocca,
ed è un dono che non chiede grazie,
messo lì per custodire un silenzio estraneo.
È un fatto, una misura:
non cerco spazio, ma un approdo.
La parola non è un grido,
è un bisbiglio in metropolitana
che mi aiuta a tenermi per mano,
mentre il resto del mondo
va di fretta altrove.
Siamo in pochi a fermarci,
in realtà corro anche io,
ma lascio questo segno nel buio:
un battito di ciglia tra le pagine,
sospeso.
Perché chi si perde come me
possa ritrovarmi, e ritrovarsi.